"are you experience?"

Fragmento de relato de viaje. Agosto del 2004, Chile, desierto de Atacama.

“Hoy a las cuatro de la mañana partí a ver los géiseres en medio de la noche y, mientras avanzaba el frío y aumentaba la altura, la tapa de una botella de agua dentro de mi mochila se abrió y fue volcándose lentamente en mis genitales, piernas y asiento, cual si fuese un meado. Al darme cuenta estaba a más de mil metros y con diez grados bajo cero. Al bajar de la camioneta la temperatura había bajado a -15˚ y yo seguía mojado. Puedo decir que durante el viaje intente llevar calor a toda la zona con mi mente. Dio algunos resultados.
Me dolían las orejas y la cara, y pronto los dedos de mis pies se entumecieron y deje de sentirlos. Seguí caminando entre fumarolas, cuando de pronto descubrí que la campera que llevaba puesta tenía una capucha. Mis orejas ya no dolían tanto, pero ahora los dedos de mis manos tenían un color rojo violáceo, y dolían mucho; les di aliento pero no funciono, así que me introduje la mano en la boca. Tampoco funciono. Salio el sol.
Me pare junto a un pequeño Géiser y la tierra vibraba. Me quede así un buen rato, porque aparte de la grieta salía un sonido de gárgara muy raro, y olor a huevo hervido.”

the albatros

Triunfo social.

Triunfo social
El criado me entrego el sobretodo y el sombrero y, como en un halo de íntima complacencia, salí a la noche.
“Una deliciosa velada”, pensé, “la gente mas agradable. Lo que dije sobre las finanzas y la filosofía los impresiono; y como rieron cuando imite el gruñido del cerdo”. Pero, poco después, “Dios mío, es horrible”, murmure, “Quisiera estar muerto”.
Logan Pearsall Smith.
(Aquí el autor, a través de palabras ajenas, intenta ilustrar sus propias sensaciones; como se percibe a si mismo en relación a los otros.).

El gran arte de escribir consiste en hacer a las personas reales para si mismas mediante las palabras.

Calcule que cada dos años, más o menos, una corriente interna de hartazgo me aleja de la poca gente que frecuento. Al día de hoy, un puñado de siete personas sobre un total de quince sobrevivieron a esta purga. No es que este orgulloso de ello, es una constatación un tanto dolorosa para mi; pero cada vez tengo menos paciencia y me vuelvo mas exigente y me aburro mas de todos. De mi mismo también, por supuesto, pero de eso se trata, de eso dependo para seguir adelante.
(Es que intenta decirnos que el aburrimiento es motor de cambio?)

Quisiera uno ser subyugado de vez en cuando por una inteligencia superior, por una sensibilidad carente de histeria, fresca y nada solemne; ser inspirado por la belleza de un alma noble cada día distinta. Pero no están así las cosas hoy por hoy, y hay que llorar en familia, y cantar mientras se pueda hacerlo.
(Aquí el autor habla por momentos en una voz impersonal, quizás para volver sus textos más accesibles al lector anónimo)

Witold Gombrowicz

Los glúteos que subían y bajaban. La madrugada, la calle vacía de noche. Las dos mujeres que hoy al unísono contemplaron mi miembro. La gente y la información que emanan, que implican. Proctología y misterio.
Ahora en orden: la madrugada, la calle vacía esperando el amanecer, (la caminata solitaria, la visión onírica de los quioscos de revistas abiertos a las seis de la mañana, como si fuesen los únicos, los últimos habitantes de la tierra).
La fila en el hospital Argerich, el submundo que reúne.
Soy pobre y carezco de obra social; tengo dos lindos lunares color café en el tronco del pene, le aportan carácter, pero temí lo peor. Milagrosamente me atendieron en el día; el urólogo me derivo al dermatólogo y allí dos mujeres, una de unos treinta años y otra de unos cincuenta, revisaron mis genitales educada y afectuosamente, como quien revisa a un niño. Acontecimiento. Nunca antes había tenido a dos mujeres juntas frente mío contemplando mi virilidad. Me sentí cómodo.
Entre uno y otro turno fui a hacer tiempo en el bar frente al hospital, que se llama “bar Argerich”, le hice notar al mozo mi apellido; un mozo inconmovible al que logre sacarle una expresión de sorpresa sincera, humana. El resto del tiempo me trato como a un invitado especial, como a alguien famoso.

Se puede tener vocación de proctólogo? , entiendo la vocación para el resto de las especialidades, pero, seriamente, alguien algún día se da cuenta, (mirando quizás al cielorraso de su cuarto, con los brazos cruzados detrás de la cabeza) que lo suyo es revisar rectos por el resto de su vida?
En la sala de espera de dermatología, una mujer elegante hablaba por celular parada de espaldas a mi; su pantalón de vestir ceñido marcaba sus glúteos asimétricos, realmente llamativos; y una vez que captaron mi atención, la mujer elegante los tensaba, haciéndolos a la vez subir y volverse hacia dentro, y luego soltándolos brusca, temblorosamente. Así una y otra vez. Una y otra vez.

Hoy empecé mi diario íntimo. Ahí expreso en detalle mi parte oscura, sin temor de que nadie me juzgue por tal o cual manía sexual, por tal o cual acto atroz cometido durante la infancia a esa pobre chica que no tenía por que criticar como yo dibujaba las manos humanas. Como pudiste? Te perdono.

Nota aclaratoria para el lector: finalmente la medicina me dice que, por ser lisos, (sin relieve), y tan pequeños; y además por no mostrar cambios de tamaño a lo largo del tiempo, los lunares en mi tronco-pene no son cancerigenos o de naturaleza peligrosa, y no merecen mi atención, (o la de nadie mas). Del mismo modo que una bella mariposa, suspendida eternamente en una gota de ámbar, no deja de llamar nuestra atención en la corteza de un árbol petrificado, y despierta en un segundo nuestro hasta ese entonces dormido sentido de la belleza.

Fragmento de diario intimo.
Porque lo publico?
Auto humillación o exhibicionismo banal?

El significado magico.

Podría hablar de mi reciente experiencia como vendedor de seguros de vida por teléfono, pero no quiero. De como sufrí la primera semana, de cómo me desmaye un miercoles y termine con la cabeza trabada entre el inodoro y la pared. De como se me inflamo la vena que corre a lo largo de la ceja derecha, (al rascármela sentía una especie de alambre dentro). De como me sugestione con el asunto al grado de pensar que había tenido un derrame cerebral, de cómo me prometí volver al yoga y la meditación. Pero no, no vamos a hablar de todo eso.

Hablare de la odisea que se desato cuando descubrí en una pared del patio una tremenda mancha de humedad que antes no estaba. Subí hasta donde supuse que era el origen del problema, el tanque de agua. Una perdida continua en la alimentación a punto estaba de generar una catástrofe, así que rápidamente actué vaciando el tanque; al día siguiente me metí dentro y, con una cuchara y cemento rápido, restaure la rotura por dentro y por fuera. (Nótese que un tanque de agua por dentro es lo suficientemente grande como para que duerma o aun viva una persona)(o aun muera).
Finalmente triunfe y solucione el problema, la satisfacción fue plena.

Vi el río Paraná personalmente el otro día, quisiera ser un ave, un escarabajo en la selva, un mono agarrado a un tronco durante la crecida, o un bote a la deriva.

TRUCULENTO

Cada vez que veo un anuncio de una película, en este caso “Rudo y Cursi”, pienso, si yo no la vi, que la película fue un fracaso comercial.
Un resabio solipsista, seguramente, me hace pensar que soy una especie de termómetro del interés publico, pero luego vemos como los bañeros mas locos del mundo rompen taquillas, y hay que callar. No soy un termómetro del interés público.

Hay un policía en la esquina que siempre esta dando pena en los locales del barrio, comiéndose los biscochitos de la gente y tomando su mate, o intentando sacar alguna ventaja. Un policía. El tema es que por razones que no vienen al caso el tipo me llama “capo”, que es la forma que tienen estos imbeciles de llamarte idiota, o de mostrarte su respeto servil para, eventualmente, obtener una caricia en el lomo cual mascota babeante. Porque hay pocas cosas que le gusten mas a un policía que tener el favor y el cariño de aquellos a quienes, de corazón, consideran “capos”. Un verdadero asco. El tema es que yo lo veo a la distancia en mi trayectoria y lo que hago es evitarlo, aunque tenga que dar la vuelta a la manzana, (que es lo que acabo de hacer), y es así como hasta el día de hoy, solo me llamo “capo” unas tres veces. Muchas veces cruzo calles o me meto en tiendas para no saludar a la gente.

Hay un antiguo amigo de la familia llamado Leo al que, hace ya de esto unos ocho años, le regale mi mejor y mas grande pintura de entonces, laudada en el salón escolar y éxito de critica y publico. Eran unos brujos con faroles en sus manos brotando de la bruma, con largas barbas y túnicas. Dicho así puede parecer una autentica mierda, pero en su momento me gusto muchísimo, y al verla, este tipo Leo quedo fascinado, y rápidamente me recordó que le debía un regalo, que para ese entonces y siendo de yeso, habiase destruido por completo, así que le compense con esta pintura; y mucha fue su emoción y su alegría al subirse al colectivo con el óleo en sus manos.
Es así que, en visita sorpresa, pase yo por su casa tres años después, siendo el para ese entonces un hombre casado en busca de hijos. Y muy grande es mi sorpresa al ver sobre su cama una pintura en el estilo de Matisse, colgada orgullosamente, y con las medidas exactas del regalo que, tiempo atrás, yo le hiciera. De mas esta decir que el tipo había pintando la suya encima de la mia. Me contó que, no teniendo suerte en engendrar a su primogénito, y luego de probarlo todo, habían hallado en mi pintura la causa probable de su maleficio, decidiendo por ende exorcizarse pintándola arriba en singular ritual. Antes había sido abandonada en el sótano, agrego.
Una anécdota por demás curiosa, que pocos pueden contar. Verídica en su totalidad. Dolorosamente verídica.

Martir

La luna era un disco brillante, desplazándose en línea recta a través de las nubes de la noche, a la deriva. El jabón chorreaba de mi cabeza, enroscándose por mis piernas como una serpiente en una lámpara de Dunand. Salí de la ducha y camine por la terraza, la ciudad estaba vacía, cuatro personas volcaban cubetas en el camino a la Defensa; lo hacian una y otra vez en la boca de bronce. El agua negra corría por el empedrado y les teñía las manos. Uno de ellos hacia muecas y de vez en vez le gritaba a la niña que tenia alado, o se gritaba a si mismo. Luego siguieron su camino, todos doblados de cansancio, para perderse en una cortada junto a la tintorería.

Primera versión de algo

Estoy siempre contento cuando mis prejuicios me explotan en la cara, en este caso con Bolaño, a quien menosprecie y con quien no perdí ocasión de vilipendiar en cuanta discusión literaria tuve al alcance. Pero un día como ayer, haciendo gala de mi poca vanidad, tome el gaucho insufrible y descubrí mi primer enorme error: no era una novela, era una colección de cuentos cortos. Por supuesto había empezado por el que le da titulo al libro, que es probablemente el peor, o el peor cuando lo leí, hace dos años; pero, como afortunadamente mi mente y mis ideas cambian con el tiempo hoy puedo pensar exactamente el opuesto, y no sentir ninguna culpa o deuda con el que fui, que sin dudas es una versión peor de mi a la que no dudaría en matar.

*correccion del 13/03/11 Bolaño,definitavemente, no me parece genial y su obra, en conjunto, no me gusta.

la bruma (mamolas)

"...y sobre las flojas fibras del cerebro se asienta la base inquebrantable de los Imperios más sólidos..."


Una lucha de poder, por el dominio mental.Deseo secreto de anular al otro, de someterlo a los propios deseos,suprimiendo los suyos por oposicion.Placer perverso en contemplar los signos de esas nesecidades suprimidas, pero latentes.Esto en un estadio final, en un estadio anterior todavia el orgullo de uno u otro intenta ocultar estos signos de debilidad, y mantenerse en lucha.Anulación emocional.implosión.
En esta mecanica sadomasoquista se encuentran ahogadas tantísimas relaciones hoy día, al unisono.Cuales son las causas de esta increible inmadurez emocional? falta de conciencia al respecto? aburrimiento? es que su apariencia sofisticada atrae a las mentes intelectuales en desarrollo?
En que momento descendió sobre nosotros, animales desnudos, esta peculiar disposicion del espíritu?
Es algo tan atavico, tan irresistible?

las ruinas circulares

"Temio que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algun modo su condicion de mero simulacro."

Hace no mucho un tipo colgó, inexplicablemente, veinte o treinta copias mancilladas de Francis Bacon.Lo veía en la galería, de un lado a otro, intentando esquivar las miradas, reales e imaginarias, que lo crucificaban una y otra vez.
Yo apenas podía mirarlo, es que, que estaba pensando este sujeto?
Era la exposición publica de una patología, de su lado oscuro.Intuyo que un socias es alguien patologicamente cercano a un mitomano, y al respecto, siempre me hice la misma pregunta: el mitomano, cree sus mentiras?

reflexion

Hoy estuve hablando de un fenómeno complicado como lo es la competencia entre padres e hijos.Es un asunto muy serio.No puedo imaginar lo que se siente ver como un pequeño ser balbuceante, incontinente y con la destreza motriz de un calamar, se transforma un buen día en un hombre formado y pensante, mas pensante aún que el propio padre, y mas viril e ingenioso, y además con mas minitas y carisma que vos, gil de mierda ! quien te crees que sos?

chiste.

No, el tema es el siguiente, a veces los padres se ponen un poco grandes y empiezan a ver a sus hijos como virtuales competidores.Competidores a nivel intelectual, físico,sexual.Es muy curioso todo este fenómeno, porque parece darse sin importar el nivel intelectual o de autoconciencia del sujeto, diría que es mas bien una respuesta inconsciente al miedo a la muerte.
Aquí se dan dos actitudes, los hijos que se dejan ganar a la pulseada en la reunión familiar, y los que, por el contrario, se afanan en destacar todos los signos de decadencia y decrepitud posibles.

Toda esta reflexión no vale un pe ?

enigma

Esta es una imagen bien rara.De que va la cosa?, el tipo con la mascara del dragon, esta enojado porque el nenito le interrumpe la cogida con su bongo de mierda?, o, por el contrario, le resulta estimulante a los amantes y por eso el nene esta ahi?.El tipo, tiene puesta esa mascara por los mismos motivos? es que a la mujer le exita ser copulada por un dragon de cara roja?
Pienso que el rojo tiene un valor simbolico en esta pintura, pienso que la accion espiritual pasa por ese rojo, en la flor, en los juguetes y la vivacidad del niño, en la mascara furiosa, y en el vestido de la mujer cogiente.Toda la actividad vital de la escena pasa por ese rojo.

momento

Tendría unos cinco años, vivía en Temperley.Lucio Vicente Lopez 37.A la vuelta vivían Leo y Coco, que eran hermanos, hijos de un colectivero; vivían en una casilla bien povera con su mama y su abuela, que una vez me salvo de la gripe con un te de yuyos.Resulta que nos invitaron a su pelopincho y yo salí y justo vino un viento frío y quede duro y luego empecé a temblar, así que la abuela apareció con un te y me salvo el pellejo.
Leo y Coco eran unos buenos tipos, de esos que no le tienen miedo a la mugre y a la aventura, que están templados por las penurias de la pobreza y que forman a veces mas que los propios padres el temperamento infantil.Para mi madre eran unos gronchos vagos y mala junta, pero, para mi, en retrospectiva, son personajes importantes;a la cabeza de los cuales esta mi hermano.
Se junto la turba alrededor mio, y empezaron a gritar, dale pablo pegale, rompele la cara pablo.y el pibito dio el primer golpe, me había elegido para hacerse valer, a mi, que tenia dos años menos que el, entonces alguien atrás me empujo contra el y yo empecé a llorar y a pegarle con todas mis fuerzas, y a patearlo y empujarlo; se puso a llorar y se fue corriendo, entonces todos gritaron y me alzaron en brazos vitoreando mi nombre.Eramos mi hermano y yo, el pibe golpeado, Coco, Leo, sus dos primos, Martin y, quien sabe, el nieto de Dobal, que vivía a la vuelta.

"una brotacion que le brota del cuerpo"

"unas hormigas rojas desguazan a una abeja que murió durante la tormenta, de pronto paran y se chupan el culo mutuamente".(hay que señalar que la abeja estaba negra y partida en dos como un avión)

Peligrosamente voy perdiendo el interés por la pintura.
Hay insatisfaccion, hay un agotamiento en cierta actitud prefabricada, que considera solo los aspectos formales e ideológicos, (sobre todo formales), y deja de lado los aspectos interiores de la obra; hay una necesidad de cierta intensidad: la obra como entidad propiamente dicha, como algo extra humano, golemico.
Sin esa intensidad la obra es solo un ejercicio compositivo; mas, o menos competente, o un ejercicio ideológico, o aún peor, conceptual.
nesecito una obra que viva por y para si misma, y que no me deba nada.

dibujo del leon.

Estoy caminando por la calle con mi hermano y de golpe nos sentamos en el nicho de una ventana que da a un taller de pintura con una gran mesa en el centro; apoyado en una esquina hay un dibujo mio de un león atacando a un tipo que no se percata, en eso pasa una mujer adentro, le digo : "ese dibujo lo hice yo, como llego acá?", me responde culposamente que lo encontró en la calle, siento que le dijo a su gente que el dibujo era suyo.En eso se acerca una vieja tipo elizabeth taylor, la piel de su rostro como de cera, resulta ser un hombre, noto que es un mecenas y le cuento lo del dibujo del león, parece interesado, me va acercando distintos cuadernos pequeños con dibujos de paisajes de estilo chino antiguo, pero mas abstractos; quiere que le diga si también son mios; no lo son, pero siento que se acercan mucho a algo que quiero hacer, así que le digo que si.hay un momento de tensión en el que temo ser descubierto.fin del sueño.

http://www.youtube.com/watch?v=dFbd3GLVikU

en el dia de ayer

Casi me mata una camioneta de papas fritas Lays cruzando nueve de julio; el semáforo se activo a mi favor y apenas pise el asfalto, un tipo alado mio grita "ahee", un paso arácnido hacia atrás salvo mi vida por muy poco.Tu, que lees esto, quizá ya nunca me hubieses visto de nuevo, y este blog hubiese quedado suspendido en el infinito binario, y la gente lo visitaría como se visita un panteón, recordando aquí y allá las huellas que deje, "como un caracol va dejando su baba al pasar".

annus mirabilis, ante bellum.bruta fulmina et vana.

Duchamp vivio en la avenida Corrientes en 1918.Guerrin se fundo en 1932.Cual de los dos acontecimientos fue mas importante para el pais?
Duchamp opinaba que el arte argentino no existia; pero, si le hubiesen mostrado los dibujos de algun enfermo esquizofrenico paranoico muy probablemente hubiese dicho, "que interesante", pero cuando vino a buenos aires, el tipo fue a las galerias de entonces, a las que califico de "ridiculas"; mas que seguro que lo eran, pero, puede decirse que el arte en un lugar no existe porque se recorren un par de galerias y talleres que se dicen tales? no fue un poco indulgente Duchamp con su analisis?
Poco importa ya.Lo que realmente me aterroriza es la idea de despertar, como por arte de magia, en el fondo mismo de la fosa de las Marianas, y explotar en mil pedazos por la presion.Aunque hay quienes dicen que, como somos un setenta por ciento agua, y el agua es incomprimible, probablemente sobreviviria a la presion, pero moriria ahogado.

la noche.

entonces, cuando llega la noche: empiezo a sentir el calor y a girar y girar sobre mi mismo; ahí llegan los mosquitos, van directo a mis orejas, los atrae el olor de mi piel? por que a las orejas?, ya comprobe que, a los gatos, les gusta la cera humana; pruebe lo siguiente : pongase el dedo en la oreja y muévalo, luego acerqueselo al hocico a un gato, y vea.
Las dos almohadas una encima de la otra me tuercen el cuello, así que saco una, que dejo perpendicular a la primera para, eventualmente, taparme cuando lleguen los mosquitos; pero para cuando llegan nada es suficiente, y me tapo hasta el cuello, entonces tengo mas calor y me sofoco,ahí me destapo y entonces vuelven en picada a zumbarme dentro de la oreja.
Mi mujer alado se retuerce y suspira, yo me retuerzo y suspiro.Para entonces ya son las cinco de la mañana, mi gato empieza a maullar a las seis o siete,(se despierta ante el menor ruido.)
Así cada noche desde hace una semana, ya no lo tolero.

el + grande artista

Si tuviese un poder absoluto y atemporal, hay dos cosas que me gustaria cambiar: primero, la epoca en la que vivo; me gustaria vivir en los sesentas en Paris, por ejemplo.Despues, me gustaria que Paul Klee nunca hubiese muerto, y menos de esclerodermia, que es una enfermedad horrible.Para mi que el tipo tendria que haber vivido cuarenta años mas.
Es asi, para mi Paul Klee es el mas grande artista de todos los tiempos; y esto no es una reflexion a la ligera, es el producto de años de fervorosos estudios de la historia toda del arte.

una cuestion

Toda la gente que no sabe de la crisis global: los locos perdidos, los campesinos alejados del mundo civilizado, los naufragos, los presos en cárceles remotas e inaccesibles que no saben porque siguen presos porque enloquecieron y olvidaron por que fueron apresados y que aún no se percatan de que están apresados o aún vivos,los colectiveros de la linea 60, mi mama.
Es una reflexion valida; toda la gente que ni se entera de que carajos esta pasando.La poblacion de las metropolis es una porcion menor de la poblacion total de la tierra.Debe haber unas tres cuartas partes que no entiendan un carajo de que esta pasando en el mundo.
es una buena cuestion, me parece.