avec la lame "LEGIONARIO"

Chivo expiatorio

DIJO LA CRITICA :


“Es tan ridículamente egocéntrico que me da nauseas, y su auto ironía, que muchos señalan como un rasgo superior, es para mi solo falsa modestia de alguien que se ubica en una esfera intelectual que no le corresponde.
Hasta cuando seguirá forzándonos a este espectáculo morboso de decadencia espiritual?”

Aurelia Abad Senillosa, redactora de la revista “Novedades” de Montevideo


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“Estoy totalmente obsesionada contigo porque mi vida cotidiana, por mas que intente cada vez algo nuevo, es letalmente monótona; intente las drogas, el sexo, viajar, sumergirme en la cultura, y siempre llego a este punto donde me encuentro sola conmigo misma y no se que hacer. En ese momento me siento tan insoportablemente mediocre que quiero morir de inmediato; ahí entras tú con Ampadad, y de pronto eres la respuesta a mis ruegos: un espejo tan intenso y vasto que hace irresistible el paso al otro lado y, si, me fundo en tu entelequia dejando atrás este pellejo de oscuro plomo.
Ahora somos uno. Ahora nada podrá separarnos y ya nunca podrás deshacerte de mi vacía obsesión. O es que acaso existe una obsesión que no sea el síntoma de un vacío absoluto?”

Loretta Cruz Concha, de “La Nueva Frontera” revista del under Montevideano, extracto de una carta que me enviara el 26 de Febrero ultimo.

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“Se ríe de si mismo con una soltura envidiable; su estilo desopilante, a medida de su brillante sarcasmo, nos habla de el, si, pero nos habla mas profundamente de toda una generación, de toda una época, si se quiere.”
“En su prosa chispeante disecciona uno a uno todos los aburridos clishes que podrían caber en su repetitiva sesera, solo para volver a regurgitarlos una vez mas y escupirlos de modos progresivamente mas aburridos e insípidos; y es aquí donde reside el valor real de su trabajo: en esta permanente devaluación intelectual nos simboliza en realidad la devaluación misma del arte, de la estética, de la sociedad.
Ampadad es ya un secreto a voces.”
Wassington “el negro” Davalos, columnista del semanario anarquista “Deconstruccion”


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"Ampadad es obsesivamente sexy, y lo obsesivamente sexy no solo me obsesiona, sino que ademas esta de moda"

Julian Predell, del programa radial "Despierta, Bo!", de Montevideo.


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"Nada banal germina dentro de esta cabeza. Será un genio del Mal o un genio del Bien"

Elias Elian-Cabal, critico de arte, curador del museo Josefin Trelles, redactor adjunto del semanario "Agarta" de Itacare.


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"Tu ècris tout le temps la meme merde, et je ne dis rien!"

Auguste Charonne, Paris Match.

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En la barra de Güerrin hoy por la tarde, comiendo yo dos ideales porciones de muzarela, mi atención se detuvo en un hombre de unos cincuenta años gordo, con el pelo largo muy sucio pegado al craneo y una barba semanal que atesoraba bocado a bocado restos de pizza, con una mirada desoladora y un libro en la mano izquierda que, después vi, se titulaba “La evolución del ser humano” escrito por un autor improbable llamado Cristo.
Seguí observándolo; tomaba la pizza por el borde con una servilleta y luego se la zampaba en grandes bocados culposos, mirando cada vez de reojo a la gente que lo rodeaba, como si en vez de comer se estuviese masturbando en publico.
El pantalón de vestir negro le llegaba a la altura de sus dos protuberantes senos, donde se ceñía violentamente a su tórax con un finísimo cinturón amarillo. La camisa, dentro de su pantalón, tenia sin embargo las mangas desabrochadas y demasiado largas, tanto que le cubrían por completo las manos y daban la impresión de ser un chaleco de fuerza vulnerado.
Saco de su billetera tres pesos con cincuenta y pidió otra porción en la caja, a lo que le respondieron con un: “solo una?”, mirándole la panza desdeñosa, burlonamente.

hitorietas año 2001

bombix mori

“Su mirada, que intenta ser audaz e inteligente, denota por el contrario una evidente estrechez mental y espiritual. Su forma de andar, sus maneras al comer, con las cuales supongo quiere expresar su masculinidad caricaturesca, me resultan por demás ridículas, ni siquiera risibles; y usted se afana en imponer este espectáculo grotesco cada día a la hora del almuerzo; es que no se da cuenta? Es que encuentra en mi desprecio un estimulo? Como se supone que tendría que reaccionar a sus pantalones ajustados, a sus camisas entreabiertas de falsa seda estampada?
Por favor, lo que le pido, después de que lea esto, es que no intente un cambio rotundo, adecuándose a lo que, por oposición, puede pensar que yo aprobaría. Yo de usted no quiero nada, ni antes, ni ahora, ni nunca.”
Soltó la carta en la mesa, junto a su plato de morcilla vasca, y se abotono la camisa lenta y automáticamente; pero inmediatamente pensó en el final de la carta y volvió a desabotonarse de un tirón, atolondradamente, (en la acción pierde dos botones, pero él no lo sabe). Se levanta de la mesa con el plato de morcilla y camina por la cocina nerviosamente, engullendo grandes bocados fríos. Su marcha sonámbula lo lleva al baño; apoya el plato en la mochila del inodoro y se mira en el espejo del botiquín de lata; “quien mierda se cree que es, la concha bien de su madre?” piensa,mientras se peina el pelo de izquierda a derecha; de pronto se detiene, abre el botiquín y toma una bandita elástica, saca su pene flácido y lo ordeña un par de minutos hasta duplicar su tamaño, entonces le da dos vueltas con la bandita alrededor de la base y vuelve a guardarlo en su chupin negro.

Extracto del libro "Espirales" de Aurelia Abad Senillosa.
Ediciones del Extremo Oriente, Montevideo.

"En su nueva novela, Aurelia Abad Senillosa nos lleva de la mano de personajes insolitos de los cuales nunca sabremos su nombre; somos movidos a ciegas dentro de su calculada imprecisión, tanteando aquí y allá los rastros que sus personajes van dejando, rastros reptiles en la arena movediza de las relaciones humanas en la era del post-psicoanálisis"
Marcos Leiva Bustos
Gerente general de la librería Fórum, de Montevideo.
Periodista independiente y poeta vorticista.

esto es para que lo amplies y lo leas

vicisitud, persecucion y muerte de un anonimo del Paraguay

cremor tártaro, (falsificaciónes)

Forzando las palabras para describir algo sin importancia: ¡oh,sufres,que dura es la vida, cuánto dolor y confusión!
Sinonimia: autocompasión flagelante .Falta de imaginación.

Ejercicio: escribir mala literatura a conciencia,(Quizás descubras que el resultado es igual a lo que siempre escribiste; conclusión posible: escribís mal)



Fragmento

Llegar del trabajo e irme a comprar con mi hija al mercado, (tolerar a toda esa gente que piensa que los bebes bellos son cosas publicas que pueden tocar a voluntad). Volver cargado con quince kilos de bolsas y subir los cuatro pisos por escalera con eso y un bebe de once kilos, (los pesos distribuidos en cada brazo). Subir cantando para mi hija, (cantando agudo porque le hace reír). Soplarle el pelo cuando ella tira su cabeza hacia atrás. Levantarle el chupete que tira en medio del ascenso y morderlo por el asta, (devolvérselo con la boca y de paso mordisquearle un hombro). Abrir la puerta de la casa, (madriguera), y soltar al animal en el piso de madera; preparar el agua para darle su baño: bañarla, secarla, vestirla. Me despido y tomo el colectivo en Paseo Colon, (un miserable genovés violador psicópata con un poco de suerte), y llego al laboratorio de idiomas a por mi clase de francés,(no se preocupe, usted es un encanto, profesora Trude). Regreso al hogar; bebe duerme, preparación de comida, cena.

Intermezzo cinematografico.

El sueño me ahoga en su cálido líquido antes de que termine la película de intriga internacional; lo hace suavemente, y su líquido es un néctar aterciopelado y sigiloso, que no se siente llegar.

Seis y media de la mañana, me despierto, (me descongelo rápidamente de mi cubetera en forma de forma que contiene todas las formas), doy de comer a las bestias maullantes y les dejo salir a completar su ciclo digestivo. Trato de comer algo de lo que, estratégicamente, compre para mí la víspera de la víspera, (unas almendras que resultaron húmedas, unas frutas secas demasiado secas), salgo velozmente y, circularmente, me tomo el mismo colectivo que la noche anterior,(en la misma avenida del Genovés violador psicópata que, unas cuadras después, veremos que tiene un enorme monumento). La embajada de Brasil, y sus boiseries doradas carcomidas por el tiempo, me tragan de un bocado y me expulsan nueve horas después,un poco más usado, un poco más viejo, un poco más cansado, un poco más proclive a escapar en fantasías alucinantes, (la gota de acuarela cae sobre el papel mojado y se abre, hasta que casi se diluye por completo).


apendice uno

Y que estaba pensando cuando, en medio de la golpiza que le dio al viejo Matraca, saco la 45 y tiro tres tiros al aire ? (La sonrisa desencajada,la mirada perdida,envuelto en su nube de pólvora; la sangre caliente del matraca cayéndole por la muñeca que sostiene la pistola en alto;en éxtasis). No sabemos, no sabemos nada.Lo veo alejarse calle abajo corriendo;las puertas y postigos de la chusma que se cierran a su paso;el sonido de la sirena acercándose por Magallanes,y el cuerpo yacente de Matraca en el empedrado,salpicado de dientes, llevado a rastras por cuatro desconocidos que no paran de reírse.

apendice dos

Me había puesto miel solida en las fosas nasales para calmar una molestia, y ahora el calor de la respiración la fundía y la hacía chorrear en mis bigotes; así que de vez en cuando me relamía, o me quitaba el excedente con el índice y me lo llevaba a la boca, como un cocainómano desaforado.

apendice tres

"Tomo el frasco, es de vidrio turquesa y tiene un tapón de corcho, lo acerco a la luz lunar que entra por la grieta en el muro y alcanzo a leer lo que dice: crémor tártaro"

mascarada

Entonces en un principio está el acartonamiento y las actitudes mediocres, y la conducta estereotipada y tópica. Mas luego, y para unos pocos, surge una personalidad crítica hacia el mundo y sus cosas; de este grupo puede surgir a su vez otro aun más pequeño de individuos que extienden esa actitud crítica hacia sí mismos, y hete aquí que adviene la ramificación final: los unos muy equilibrados y compasivos, los otros irónicos y de una cínica acritud. Esta última tiñe cada razgo, gesto e idea del individuo, que queda paulatinamente aislado del resto,( harto ya de su monótona y torturada autoafirmación).
Entonces estas personas, entre las cuales me he incluido y en ocasiones me incluyo, están en un estado de permanente autocritica como para mostrarle al mundo y a ellos mismos, que no pertenecen a ese grupo de personas y estereotipos sociales mencionados al principio; y acaban así en otro estado de acartonamiento y esclavitud intelectual en la que no pueden dar puntada sin hilo, y a cada situación le corresponde su debida parodia.
Es esto, entonces, lo que quería esta noche señalar, y nada más.

Dante tras el mostrador de "La nueva rural". factotum. demiurgo

“buenísimo, gracias, hasta luego”.
Me traiciono a mi mismo todo el tiempo. El otro día tuve una conversación inmundamente derechista con el taxista que me llevo, estando yo plenamente borracho, a mi casa. En este caso particular el origen de mi hipocresía hay que buscarlo en la sensación de vulnerabilidad total que me dio estar solo en manos de un taxista a las tres y media de la madrugada atravesando calles desconocidas; generar empatia ideológica me pareció la mejor forma de camuflarme y no terminar amaneciendo en alguna calle del Once con sangre en el pantalón. Debo de haberle parecido un joven modelo porque llegue a mi barrio en un santiamén y redondeo la tarifa a mi favor.
Pero si lo pienso un segundo quizás el pobre chofer era una excelente persona que, al igual que yo, se sintió obligado a mantener los clisés que rigen las conversaciones superficiales de este tipo. Bajo esta luz, el hecho de llegar rápido a mi destino pudo haberse debido mas a su necesidad de deshacerse de mi cuanto antes, y el redondeo a mi favor a un gesto de compasión para con un pobre joven ideológicamente desamparado, resaca maloliente de la acción continua del neoliberalismo caníbal, (ja ja ja, viva el PO y la concha de su madre!).
Pero es cierto que muchas veces ando por el mundo siendo otro, alguien socialmente aceptable e inofensivo, que es lo que quiere el sistema, (otra vez: viva el PO y la concha de su madre!), y al mismo tiempo me repugna ver las maneras que toman los otros para lograr lo mismo, siempre serviles, o agresivos y maleducados.
Y otra vez llegamos a reflexiones mil veces hechas, como que la sociedad es una obra de teatro trágica y naufragante donde cada cual interpreta su personaje como se lo permite la poca o mucha, (o nula), versatilidad que los autores de esa obra, (que son unos hijos de puta desalmados), nos permiten.
Si, a mi me toca hoy por hoy la poca versatilidad; me sumí durante ocho meses en el fango atroz del trabajo a destajo, y hoy aquí estoy, tratando de articular algo que me facilite el lento retorno del sopor.

impresiones sueltas,(sin corregir)

18 septiembre
EN PARIS PIRAS A PRISA
Hoy fui al cementerio de Pere Lachaise, allí donde descansan los restos de quien alguna vez fuese Jim Morrison, o de un Balzac, o un Oscar Wilde. “Esquiusmi, am luquing for Morrisons grave”, “eeehhhh” (respondo yo, velozmente), “habla español?” “Si, claro”. Después un típico encuentro entre dos argentinos. Yo también estaba buscando la tumba de Jim Morrison, a decir verdad no era muy linda ni le hacia el menor honor al pobre tipo; es básicamente una rocallosa con su nombre real inscripto y una frase criptica que no se que significa ni en que idioma esta. “James Douglas Morrison”, rezaba la parte legible.
Luego me encontré gratamente con la tumba de Gericault y bueno, no mucho mas; yo esperaba que la tumba de Balzac fuese la enorme estatua que hizo Rodin, pero no, era un busto mas bien fiel y mediocre del escritor, que ni valía la pena fotografiar.
Lo mejor de Pere Lachaise fue la tumba de Allan Kardec, que yo en el momento no tuve idea de quien era ni porque se le acercaban esas personas tan curiosas, (sobre todo el tipo que puso su mano contra el busto como para traspasarse algún fluido o comunicar mediumicamente.)


Noto que en general los parisinos tienen cara de orto, y esto es indistinto de su raza, edad, sexo o posición socio economica o cultural. Es así, vas en el subte y, ahí donde miras, vez a alguien con cara de infeliz.
Antes de cerrarse, las puertas del subte hacen un ruido de pedo muy chistoso, no se porque los franceses no lo notan.
Que enorme paz me da no entender las palabras que me llegan desde la calle, es como un silencio o el canto de un pájaro. Que harto me tienen los sonidos repetidos de los porteños, de entender lo que dicen y su contexto exacto y etcetc.

7 de octubre
Tengo la impresión, aquí en Soumur, de que en cualquier momento van a lincharme por extranjero. Las miradas de una gran parte de la comunidad, (la mas pobre, la mas ignorante y visiblemente violenta), me acechan allí donde voy; como la mirada de un retardado, o mas precisamente como la mirada de las hordas que buscan en la sangre y la muerte ritual una salida a su miserable percepción de la vida; y obran en consecuencia con brutalidad, destruyendo con vigor aquello que no comprenden porque no quieren, porque temen.

anna

Soy padre. Soy padre.

Mi hija es un pequeña criatura de 50 cm de altura y 3 kilos y 560 gramos de peso, nacida el dia 5 de octubre del año 2009 a las 18 y treintaicinco minutos hora de Francia en el hospital de Soumur, una ciudad de, (según Sylvie) 50.000 habitantes, a dos horas de Paris.

Al momento de su nacimiento, me dieron la opcion de cortar el cordon umbilical que la unia a su madre, y lo hice; una especie de ritual moderno, con un significado ambiguo ligado a antiguos rituales magico-simbolicos (representando el hilo que separa el mundo de los nacidos del de los no-nacidos?)

Uno podria pensar, sin mucho esfuerzo creativo, en toda una simbologia de dimensiones concavas y convexas, en una infinita sucesion de gestaciones simultaneas sincronizadas en el grandioso vacio creativo cosmico.



Late, oh! Respira! Oh! Oh! Llora. Llora y respira y late en toda su sangre bullente. Y es tan voluptuosamente lleno de vida el momento que solo le permite a este cerebro expresarlo con palabras de segunda, mil veces dichas y erosionadas en su propia cursileria minuscula y marchita. De tal forma el evento me quiebra y me ciega.

Pero bullente y vibrante ella ahí esta hambrienta y gimiente y su vida en cada segundo explota en mil gongs de oro brillante e impoluto y cegador de belleza erizante.

"Impulso de dejar huella en el mundo que pasa. Huella en el sentido del dedo que se arrastra en la arena y abre un surco; que luego borrara el viento, el agua, el insecto o el ave rasante, (o la medusa, o el magnetismo terrestre). Y sigo labrando la materia y es el único modo que conozco de vivir y percibir las cosas plenamente, y la huella es un resultado accidental de la necesidad de mi dedo de sentir la arena caliente desplazándose en su yema. Pero que huella mas bella eres, hija mía del alma! La más bella y completa de toda huella que hayamos hecho, vida mía!"

Le Caravelle

Me despedí de ti en el aeropuerto. De regreso tome una breve colación y, para terminar de hacer el retorno lo menos triste posible, me dirigí al bar Le Caravelle de la calle Lavalle.
Entre al baño y, mientras orinaba, mire en detalle los azulejos blancos. Asombrado, comprobé que no había en ellos rastro alguno de graffiti soez. Demasiado para ser real: di vuelta la puerta del cubiculo, (pizarra preferida de la injuria banal), y allí, escrita en oscura fibra, una fecha futura y cercana, un horario crepuscular, la invitación formal al ritual anal.
Salí del cubículo y me lave las manos, subiendo mis ojos hasta el espejo, una svástica gravada con una punta en una esquina del cristal.
Un espacio público es, mimeticamente, lo que abriga en su seno. El usuario determina la función. Una simple letrina es a la vez el escenario de la libido de un alguien. Un lugar de reflexión. El escenario de una decisión crucial. Y mas comúnmente el limbo mental de una mayoría fantasmagórica.
Me marche,
Me marche velozmente y me perdí entre el gentío.

"are you experience?"

Fragmento de relato de viaje. Agosto del 2004, Chile, desierto de Atacama.

“Hoy a las cuatro de la mañana partí a ver los géiseres en medio de la noche y, mientras avanzaba el frío y aumentaba la altura, la tapa de una botella de agua dentro de mi mochila se abrió y fue volcándose lentamente en mis genitales, piernas y asiento, cual si fuese un meado. Al darme cuenta estaba a más de mil metros y con diez grados bajo cero. Al bajar de la camioneta la temperatura había bajado a -15˚ y yo seguía mojado. Puedo decir que durante el viaje intente llevar calor a toda la zona con mi mente. Dio algunos resultados.
Me dolían las orejas y la cara, y pronto los dedos de mis pies se entumecieron y deje de sentirlos. Seguí caminando entre fumarolas, cuando de pronto descubrí que la campera que llevaba puesta tenía una capucha. Mis orejas ya no dolían tanto, pero ahora los dedos de mis manos tenían un color rojo violáceo, y dolían mucho; les di aliento pero no funciono, así que me introduje la mano en la boca. Tampoco funciono. Salio el sol.
Me pare junto a un pequeño Géiser y la tierra vibraba. Me quede así un buen rato, porque aparte de la grieta salía un sonido de gárgara muy raro, y olor a huevo hervido.”

the albatros

Triunfo social.

Triunfo social
El criado me entrego el sobretodo y el sombrero y, como en un halo de íntima complacencia, salí a la noche.
“Una deliciosa velada”, pensé, “la gente mas agradable. Lo que dije sobre las finanzas y la filosofía los impresiono; y como rieron cuando imite el gruñido del cerdo”. Pero, poco después, “Dios mío, es horrible”, murmure, “Quisiera estar muerto”.
Logan Pearsall Smith.
(Aquí el autor, a través de palabras ajenas, intenta ilustrar sus propias sensaciones; como se percibe a si mismo en relación a los otros.).

El gran arte de escribir consiste en hacer a las personas reales para si mismas mediante las palabras.

Calcule que cada dos años, más o menos, una corriente interna de hartazgo me aleja de la poca gente que frecuento. Al día de hoy, un puñado de siete personas sobre un total de quince sobrevivieron a esta purga. No es que este orgulloso de ello, es una constatación un tanto dolorosa para mi; pero cada vez tengo menos paciencia y me vuelvo mas exigente y me aburro mas de todos. De mi mismo también, por supuesto, pero de eso se trata, de eso dependo para seguir adelante.
(Es que intenta decirnos que el aburrimiento es motor de cambio?)

Quisiera uno ser subyugado de vez en cuando por una inteligencia superior, por una sensibilidad carente de histeria, fresca y nada solemne; ser inspirado por la belleza de un alma noble cada día distinta. Pero no están así las cosas hoy por hoy, y hay que llorar en familia, y cantar mientras se pueda hacerlo.
(Aquí el autor habla por momentos en una voz impersonal, quizás para volver sus textos más accesibles al lector anónimo)

Witold Gombrowicz

Los glúteos que subían y bajaban. La madrugada, la calle vacía de noche. Las dos mujeres que hoy al unísono contemplaron mi miembro. La gente y la información que emanan, que implican. Proctología y misterio.
Ahora en orden: la madrugada, la calle vacía esperando el amanecer, (la caminata solitaria, la visión onírica de los quioscos de revistas abiertos a las seis de la mañana, como si fuesen los únicos, los últimos habitantes de la tierra).
La fila en el hospital Argerich, el submundo que reúne.
Soy pobre y carezco de obra social; tengo dos lindos lunares color café en el tronco del pene, le aportan carácter, pero temí lo peor. Milagrosamente me atendieron en el día; el urólogo me derivo al dermatólogo y allí dos mujeres, una de unos treinta años y otra de unos cincuenta, revisaron mis genitales educada y afectuosamente, como quien revisa a un niño. Acontecimiento. Nunca antes había tenido a dos mujeres juntas frente mío contemplando mi virilidad. Me sentí cómodo.
Entre uno y otro turno fui a hacer tiempo en el bar frente al hospital, que se llama “bar Argerich”, le hice notar al mozo mi apellido; un mozo inconmovible al que logre sacarle una expresión de sorpresa sincera, humana. El resto del tiempo me trato como a un invitado especial, como a alguien famoso.

Se puede tener vocación de proctólogo? , entiendo la vocación para el resto de las especialidades, pero, seriamente, alguien algún día se da cuenta, (mirando quizás al cielorraso de su cuarto, con los brazos cruzados detrás de la cabeza) que lo suyo es revisar rectos por el resto de su vida?
En la sala de espera de dermatología, una mujer elegante hablaba por celular parada de espaldas a mi; su pantalón de vestir ceñido marcaba sus glúteos asimétricos, realmente llamativos; y una vez que captaron mi atención, la mujer elegante los tensaba, haciéndolos a la vez subir y volverse hacia dentro, y luego soltándolos brusca, temblorosamente. Así una y otra vez. Una y otra vez.

Hoy empecé mi diario íntimo. Ahí expreso en detalle mi parte oscura, sin temor de que nadie me juzgue por tal o cual manía sexual, por tal o cual acto atroz cometido durante la infancia a esa pobre chica que no tenía por que criticar como yo dibujaba las manos humanas. Como pudiste? Te perdono.

Nota aclaratoria para el lector: finalmente la medicina me dice que, por ser lisos, (sin relieve), y tan pequeños; y además por no mostrar cambios de tamaño a lo largo del tiempo, los lunares en mi tronco-pene no son cancerigenos o de naturaleza peligrosa, y no merecen mi atención, (o la de nadie mas). Del mismo modo que una bella mariposa, suspendida eternamente en una gota de ámbar, no deja de llamar nuestra atención en la corteza de un árbol petrificado, y despierta en un segundo nuestro hasta ese entonces dormido sentido de la belleza.

Fragmento de diario intimo.
Porque lo publico?
Auto humillación o exhibicionismo banal?

El significado magico.

Podría hablar de mi reciente experiencia como vendedor de seguros de vida por teléfono, pero no quiero. De como sufrí la primera semana, de cómo me desmaye un miercoles y termine con la cabeza trabada entre el inodoro y la pared. De como se me inflamo la vena que corre a lo largo de la ceja derecha, (al rascármela sentía una especie de alambre dentro). De como me sugestione con el asunto al grado de pensar que había tenido un derrame cerebral, de cómo me prometí volver al yoga y la meditación. Pero no, no vamos a hablar de todo eso.

Hablare de la odisea que se desato cuando descubrí en una pared del patio una tremenda mancha de humedad que antes no estaba. Subí hasta donde supuse que era el origen del problema, el tanque de agua. Una perdida continua en la alimentación a punto estaba de generar una catástrofe, así que rápidamente actué vaciando el tanque; al día siguiente me metí dentro y, con una cuchara y cemento rápido, restaure la rotura por dentro y por fuera. (Nótese que un tanque de agua por dentro es lo suficientemente grande como para que duerma o aun viva una persona)(o aun muera).
Finalmente triunfe y solucione el problema, la satisfacción fue plena.

Vi el río Paraná personalmente el otro día, quisiera ser un ave, un escarabajo en la selva, un mono agarrado a un tronco durante la crecida, o un bote a la deriva.

TRUCULENTO

Cada vez que veo un anuncio de una película, en este caso “Rudo y Cursi”, pienso, si yo no la vi, que la película fue un fracaso comercial.
Un resabio solipsista, seguramente, me hace pensar que soy una especie de termómetro del interés publico, pero luego vemos como los bañeros mas locos del mundo rompen taquillas, y hay que callar. No soy un termómetro del interés público.

Hay un policía en la esquina que siempre esta dando pena en los locales del barrio, comiéndose los biscochitos de la gente y tomando su mate, o intentando sacar alguna ventaja. Un policía. El tema es que por razones que no vienen al caso el tipo me llama “capo”, que es la forma que tienen estos imbeciles de llamarte idiota, o de mostrarte su respeto servil para, eventualmente, obtener una caricia en el lomo cual mascota babeante. Porque hay pocas cosas que le gusten mas a un policía que tener el favor y el cariño de aquellos a quienes, de corazón, consideran “capos”. Un verdadero asco. El tema es que yo lo veo a la distancia en mi trayectoria y lo que hago es evitarlo, aunque tenga que dar la vuelta a la manzana, (que es lo que acabo de hacer), y es así como hasta el día de hoy, solo me llamo “capo” unas tres veces. Muchas veces cruzo calles o me meto en tiendas para no saludar a la gente.

Hay un antiguo amigo de la familia llamado Leo al que, hace ya de esto unos ocho años, le regale mi mejor y mas grande pintura de entonces, laudada en el salón escolar y éxito de critica y publico. Eran unos brujos con faroles en sus manos brotando de la bruma, con largas barbas y túnicas. Dicho así puede parecer una autentica mierda, pero en su momento me gusto muchísimo, y al verla, este tipo Leo quedo fascinado, y rápidamente me recordó que le debía un regalo, que para ese entonces y siendo de yeso, habiase destruido por completo, así que le compense con esta pintura; y mucha fue su emoción y su alegría al subirse al colectivo con el óleo en sus manos.
Es así que, en visita sorpresa, pase yo por su casa tres años después, siendo el para ese entonces un hombre casado en busca de hijos. Y muy grande es mi sorpresa al ver sobre su cama una pintura en el estilo de Matisse, colgada orgullosamente, y con las medidas exactas del regalo que, tiempo atrás, yo le hiciera. De mas esta decir que el tipo había pintando la suya encima de la mia. Me contó que, no teniendo suerte en engendrar a su primogénito, y luego de probarlo todo, habían hallado en mi pintura la causa probable de su maleficio, decidiendo por ende exorcizarse pintándola arriba en singular ritual. Antes había sido abandonada en el sótano, agrego.
Una anécdota por demás curiosa, que pocos pueden contar. Verídica en su totalidad. Dolorosamente verídica.

Martir

La luna era un disco brillante, desplazándose en línea recta a través de las nubes de la noche, a la deriva. El jabón chorreaba de mi cabeza, enroscándose por mis piernas como una serpiente en una lámpara de Dunand. Salí de la ducha y camine por la terraza, la ciudad estaba vacía, cuatro personas volcaban cubetas en el camino a la Defensa; lo hacian una y otra vez en la boca de bronce. El agua negra corría por el empedrado y les teñía las manos. Uno de ellos hacia muecas y de vez en vez le gritaba a la niña que tenia alado, o se gritaba a si mismo. Luego siguieron su camino, todos doblados de cansancio, para perderse en una cortada junto a la tintorería.

Primera versión de algo

Estoy siempre contento cuando mis prejuicios me explotan en la cara, en este caso con Bolaño, a quien menosprecie y con quien no perdí ocasión de vilipendiar en cuanta discusión literaria tuve al alcance. Pero un día como ayer, haciendo gala de mi poca vanidad, tome el gaucho insufrible y descubrí mi primer enorme error: no era una novela, era una colección de cuentos cortos. Por supuesto había empezado por el que le da titulo al libro, que es probablemente el peor, o el peor cuando lo leí, hace dos años; pero, como afortunadamente mi mente y mis ideas cambian con el tiempo hoy puedo pensar exactamente el opuesto, y no sentir ninguna culpa o deuda con el que fui, que sin dudas es una versión peor de mi a la que no dudaría en matar.

*correccion del 13/03/11 Bolaño,definitavemente, no me parece genial y su obra, en conjunto, no me gusta.

la bruma (mamolas)

"...y sobre las flojas fibras del cerebro se asienta la base inquebrantable de los Imperios más sólidos..."


Una lucha de poder, por el dominio mental.Deseo secreto de anular al otro, de someterlo a los propios deseos,suprimiendo los suyos por oposicion.Placer perverso en contemplar los signos de esas nesecidades suprimidas, pero latentes.Esto en un estadio final, en un estadio anterior todavia el orgullo de uno u otro intenta ocultar estos signos de debilidad, y mantenerse en lucha.Anulación emocional.implosión.
En esta mecanica sadomasoquista se encuentran ahogadas tantísimas relaciones hoy día, al unisono.Cuales son las causas de esta increible inmadurez emocional? falta de conciencia al respecto? aburrimiento? es que su apariencia sofisticada atrae a las mentes intelectuales en desarrollo?
En que momento descendió sobre nosotros, animales desnudos, esta peculiar disposicion del espíritu?
Es algo tan atavico, tan irresistible?

las ruinas circulares

"Temio que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algun modo su condicion de mero simulacro."

Hace no mucho un tipo colgó, inexplicablemente, veinte o treinta copias mancilladas de Francis Bacon.Lo veía en la galería, de un lado a otro, intentando esquivar las miradas, reales e imaginarias, que lo crucificaban una y otra vez.
Yo apenas podía mirarlo, es que, que estaba pensando este sujeto?
Era la exposición publica de una patología, de su lado oscuro.Intuyo que un socias es alguien patologicamente cercano a un mitomano, y al respecto, siempre me hice la misma pregunta: el mitomano, cree sus mentiras?

reflexion

Hoy estuve hablando de un fenómeno complicado como lo es la competencia entre padres e hijos.Es un asunto muy serio.No puedo imaginar lo que se siente ver como un pequeño ser balbuceante, incontinente y con la destreza motriz de un calamar, se transforma un buen día en un hombre formado y pensante, mas pensante aún que el propio padre, y mas viril e ingenioso, y además con mas minitas y carisma que vos, gil de mierda ! quien te crees que sos?

chiste.

No, el tema es el siguiente, a veces los padres se ponen un poco grandes y empiezan a ver a sus hijos como virtuales competidores.Competidores a nivel intelectual, físico,sexual.Es muy curioso todo este fenómeno, porque parece darse sin importar el nivel intelectual o de autoconciencia del sujeto, diría que es mas bien una respuesta inconsciente al miedo a la muerte.
Aquí se dan dos actitudes, los hijos que se dejan ganar a la pulseada en la reunión familiar, y los que, por el contrario, se afanan en destacar todos los signos de decadencia y decrepitud posibles.

Toda esta reflexión no vale un pe ?

enigma

Esta es una imagen bien rara.De que va la cosa?, el tipo con la mascara del dragon, esta enojado porque el nenito le interrumpe la cogida con su bongo de mierda?, o, por el contrario, le resulta estimulante a los amantes y por eso el nene esta ahi?.El tipo, tiene puesta esa mascara por los mismos motivos? es que a la mujer le exita ser copulada por un dragon de cara roja?
Pienso que el rojo tiene un valor simbolico en esta pintura, pienso que la accion espiritual pasa por ese rojo, en la flor, en los juguetes y la vivacidad del niño, en la mascara furiosa, y en el vestido de la mujer cogiente.Toda la actividad vital de la escena pasa por ese rojo.

momento

Tendría unos cinco años, vivía en Temperley.Lucio Vicente Lopez 37.A la vuelta vivían Leo y Coco, que eran hermanos, hijos de un colectivero; vivían en una casilla bien povera con su mama y su abuela, que una vez me salvo de la gripe con un te de yuyos.Resulta que nos invitaron a su pelopincho y yo salí y justo vino un viento frío y quede duro y luego empecé a temblar, así que la abuela apareció con un te y me salvo el pellejo.
Leo y Coco eran unos buenos tipos, de esos que no le tienen miedo a la mugre y a la aventura, que están templados por las penurias de la pobreza y que forman a veces mas que los propios padres el temperamento infantil.Para mi madre eran unos gronchos vagos y mala junta, pero, para mi, en retrospectiva, son personajes importantes;a la cabeza de los cuales esta mi hermano.
Se junto la turba alrededor mio, y empezaron a gritar, dale pablo pegale, rompele la cara pablo.y el pibito dio el primer golpe, me había elegido para hacerse valer, a mi, que tenia dos años menos que el, entonces alguien atrás me empujo contra el y yo empecé a llorar y a pegarle con todas mis fuerzas, y a patearlo y empujarlo; se puso a llorar y se fue corriendo, entonces todos gritaron y me alzaron en brazos vitoreando mi nombre.Eramos mi hermano y yo, el pibe golpeado, Coco, Leo, sus dos primos, Martin y, quien sabe, el nieto de Dobal, que vivía a la vuelta.

"una brotacion que le brota del cuerpo"

"unas hormigas rojas desguazan a una abeja que murió durante la tormenta, de pronto paran y se chupan el culo mutuamente".(hay que señalar que la abeja estaba negra y partida en dos como un avión)

Peligrosamente voy perdiendo el interés por la pintura.
Hay insatisfaccion, hay un agotamiento en cierta actitud prefabricada, que considera solo los aspectos formales e ideológicos, (sobre todo formales), y deja de lado los aspectos interiores de la obra; hay una necesidad de cierta intensidad: la obra como entidad propiamente dicha, como algo extra humano, golemico.
Sin esa intensidad la obra es solo un ejercicio compositivo; mas, o menos competente, o un ejercicio ideológico, o aún peor, conceptual.
nesecito una obra que viva por y para si misma, y que no me deba nada.

dibujo del leon.

Estoy caminando por la calle con mi hermano y de golpe nos sentamos en el nicho de una ventana que da a un taller de pintura con una gran mesa en el centro; apoyado en una esquina hay un dibujo mio de un león atacando a un tipo que no se percata, en eso pasa una mujer adentro, le digo : "ese dibujo lo hice yo, como llego acá?", me responde culposamente que lo encontró en la calle, siento que le dijo a su gente que el dibujo era suyo.En eso se acerca una vieja tipo elizabeth taylor, la piel de su rostro como de cera, resulta ser un hombre, noto que es un mecenas y le cuento lo del dibujo del león, parece interesado, me va acercando distintos cuadernos pequeños con dibujos de paisajes de estilo chino antiguo, pero mas abstractos; quiere que le diga si también son mios; no lo son, pero siento que se acercan mucho a algo que quiero hacer, así que le digo que si.hay un momento de tensión en el que temo ser descubierto.fin del sueño.

http://www.youtube.com/watch?v=dFbd3GLVikU

en el dia de ayer

Casi me mata una camioneta de papas fritas Lays cruzando nueve de julio; el semáforo se activo a mi favor y apenas pise el asfalto, un tipo alado mio grita "ahee", un paso arácnido hacia atrás salvo mi vida por muy poco.Tu, que lees esto, quizá ya nunca me hubieses visto de nuevo, y este blog hubiese quedado suspendido en el infinito binario, y la gente lo visitaría como se visita un panteón, recordando aquí y allá las huellas que deje, "como un caracol va dejando su baba al pasar".

annus mirabilis, ante bellum.bruta fulmina et vana.

Duchamp vivio en la avenida Corrientes en 1918.Guerrin se fundo en 1932.Cual de los dos acontecimientos fue mas importante para el pais?
Duchamp opinaba que el arte argentino no existia; pero, si le hubiesen mostrado los dibujos de algun enfermo esquizofrenico paranoico muy probablemente hubiese dicho, "que interesante", pero cuando vino a buenos aires, el tipo fue a las galerias de entonces, a las que califico de "ridiculas"; mas que seguro que lo eran, pero, puede decirse que el arte en un lugar no existe porque se recorren un par de galerias y talleres que se dicen tales? no fue un poco indulgente Duchamp con su analisis?
Poco importa ya.Lo que realmente me aterroriza es la idea de despertar, como por arte de magia, en el fondo mismo de la fosa de las Marianas, y explotar en mil pedazos por la presion.Aunque hay quienes dicen que, como somos un setenta por ciento agua, y el agua es incomprimible, probablemente sobreviviria a la presion, pero moriria ahogado.

la noche.

entonces, cuando llega la noche: empiezo a sentir el calor y a girar y girar sobre mi mismo; ahí llegan los mosquitos, van directo a mis orejas, los atrae el olor de mi piel? por que a las orejas?, ya comprobe que, a los gatos, les gusta la cera humana; pruebe lo siguiente : pongase el dedo en la oreja y muévalo, luego acerqueselo al hocico a un gato, y vea.
Las dos almohadas una encima de la otra me tuercen el cuello, así que saco una, que dejo perpendicular a la primera para, eventualmente, taparme cuando lleguen los mosquitos; pero para cuando llegan nada es suficiente, y me tapo hasta el cuello, entonces tengo mas calor y me sofoco,ahí me destapo y entonces vuelven en picada a zumbarme dentro de la oreja.
Mi mujer alado se retuerce y suspira, yo me retuerzo y suspiro.Para entonces ya son las cinco de la mañana, mi gato empieza a maullar a las seis o siete,(se despierta ante el menor ruido.)
Así cada noche desde hace una semana, ya no lo tolero.

el + grande artista

Si tuviese un poder absoluto y atemporal, hay dos cosas que me gustaria cambiar: primero, la epoca en la que vivo; me gustaria vivir en los sesentas en Paris, por ejemplo.Despues, me gustaria que Paul Klee nunca hubiese muerto, y menos de esclerodermia, que es una enfermedad horrible.Para mi que el tipo tendria que haber vivido cuarenta años mas.
Es asi, para mi Paul Klee es el mas grande artista de todos los tiempos; y esto no es una reflexion a la ligera, es el producto de años de fervorosos estudios de la historia toda del arte.

una cuestion

Toda la gente que no sabe de la crisis global: los locos perdidos, los campesinos alejados del mundo civilizado, los naufragos, los presos en cárceles remotas e inaccesibles que no saben porque siguen presos porque enloquecieron y olvidaron por que fueron apresados y que aún no se percatan de que están apresados o aún vivos,los colectiveros de la linea 60, mi mama.
Es una reflexion valida; toda la gente que ni se entera de que carajos esta pasando.La poblacion de las metropolis es una porcion menor de la poblacion total de la tierra.Debe haber unas tres cuartas partes que no entiendan un carajo de que esta pasando en el mundo.
es una buena cuestion, me parece.

incertidumbre global

Y bueno, ha llegado el fin del capitalismo? o se trata de una conveniente reconfiguracion?
En el Gatopardo, Tancredi decía a su tío que "todo debe cambiar para que nada cambie".
Tendremos ordas de corredores de bolsa hambrientos pugnando por sobrevivir?
Sera esta la nueva gran extinción? estarán empujando, en este mundo Darwinista, los mas fuertes a la masa débil a desaparecer?
La imagen del antiguo hotel de inmigrantes reabierto para contener a las familias argentinas expulsadas de Miami, intentando vender sus zapatos Versace y sus gargantillas Tiffany, cambiándolos por un plato de polenta con tuco y un mendrugo seco de pan.
El mundo patas para arriba.
reciedumbre o desazón?
sabian que en realidad Courbet no se llamaba asi realmente? que era un apodo?, se llamaba Gustave Serusier, pero al parecer la tenia curvada hacia la izquierda y de ahi le quedo "le courbé" y luego Courbet.Interesante no?

mucofagia, xilofagia, gooberfagia.

La mucofagia es la ingestión compulsiva e inconsciente del propio moco;algunos la consideran benéfica para la salud, alegan que fortalece el sistema inmunologico.
La xilofagia es gente que come madera, y la gooberfagia define la ingesta compulsiva de maní.Así puedo mencionar muchas mas fagias por el estilo, gente que come hielo, lana, papas crudas, y hasta polvo de persianas venecianas.
Pero de que fagia hablamos cuando vemos a un tipo que se come sus acuarelas en pomo como si fuesen golosinas?
Fui al seminario de acuarela que organizo Windsor & Newton
en el tigre; había dos expertos estudiosos de la técnica, dos franceses y un belga.Duro un par de horas y después organizaron una especie de lunch con te y masas, muy ingles.Yo aproveche que estaba en ese lugar fantástico y me fui con mi taza a otra parte, me puse unas masas en el bolsillo de la campera y camine rodeando la casita en la que hicimos el practico, y ahí, sentada toda doblada, estaba esta piba italiana con un pomito de acuarelas rembrandt en la boca, con la mirada fija en un punto.Me quede quieto para que no notase mi presencia; de golpe paraba y enrollaba un poco el final del pomo,para volver a chuparlo; me movi y ella giro la cabeza, se acerco a la ventana y me mostro la lengua, "brun van dyck" me dijo, "muy bien" le conteste, y segui mi caminata.

sueño

entonces esta mañana soñe que me saqueaban la casa un grupo de malnacidos contratados por Pepe, el vecino que me odia, y me robaban todo y destruian por doquier; en eso pienso : "mi gato!!!", lo encuentro todo golpeado, con los dientes rotos y un clavo gigante oxidado clavado en el lomo;Procedo a quitarselo, esta vivo y siento que se va a recuperar.Despues me vengo, ahi me desperte.

Tezaburo M.

Me dicen que en el futuro los delincuentes tendran todos un microchip identificatorio, que ya fue probado en Japon con buenos resultados.Nos hablan de Tezaburo M., condenado a veinte años de prision efectiva pero liberado luego de seis años por falta de pruebas.Se nos cuenta que Tezaburo viajo a su salida de vuelta a su pueblo de origen, donde lo esperaba un sistema de monitoreo permanente , cuadra por cuadra; camaras situadas en esquinas estrategicas se activaban a su paso, gracias a sofisticados sensores de microchips satelitales construidos por la marca Hitachi.Al entrar a un bar su retrato y prontuario se hacen visibles en las computadoras de cada cliente, unidas por conexión Wi-Fi.
Tezaburo pide un café, no es conciente, por supuesto, de lo que pasa a su alrededor, ni siquiera nota el cambio en la actitud de la gente, que se mira entre si y miran a los policias de civil que constituyen un tercio de la clientela; ellos tambien estan nerviosos, no tanto por la presencia de Tezaburo como por el constante monitoreo de las camaras a su alrededor.
Tezaburo paga y se levanta, todo el publico al unisono se convulsiona, miran de reojo y un par buscan la ubicación secreta de las camaras, pero es inútil.
Sale del bar y, por increíble que parezca, notamos en el video que nunca se percato de nada, ocupado como estaba en disfrutar sus primeros momentos de libertad.Las camaras nos lo muestran volviendo a su casa caminando, antes de entrar pasa por la casa de su vecino y amigo, Ken; va a buscar a su perro, un bello pastor aleman llamado Uchiba, (manantial divino); Uchiba lo reconoce de inmediato, Ken le ha hecho el favor a “Teza” de llevarle cada semana ropa de su dueño para que no olvide su olor.Ken y Tezaburo se abrazan, Uchiba corre y salta alrededor.
Se critico en su momento el hecho de tomar como coballa a un delincuente tan poco problemático, del que ni siquiera se sabia si era o no un delincuente.
En total se gastaron cuarenta millones de Yens.

these, are magnets.

arteBA 08 "barrio joven" (y anexos)

A grandes razgos pueden verse las nuevas lineas directrices de la estetica joven : street art, (lease graffiti, stencil, etc.), ilustracion infantil, manga, dibujo grafico, y en general, una estetica de "la infancia mansillada" o "inocencia corrompida".Todos estos estilos antes mencionados se mezclan con mas o menos suerte, pero generan una monotona percepcion de conjunto, que termina rapidamente por aburrirlo a uno, y me hace pensar, hacia el final de la visita al barrio joven, que la contemporaneidad, con la simultaneidad que parece conllevar, NO ESTA TAN BUENA.

La segunda impresion que me deja la juventud, es de que todos miran los mismos libros, y van a las mismas muestras y leen, escuchan, toman y beben lo mismo, Y SE ESFUERZAN EN ELLO; la uniformizacion parece ser una aspiracion primordial, que va de la mano con la nesecidad de pertenecer y difundirse, por encima de generar una obra.

Esto ultimo tal vez sea lo mas triste, ya que supeditan sus tematicas, su tratamiento tecnico, a lo que se supone "original", o al modelo en boga que se entiende por original, en espera de un reconocimiento por "contagio".

esto es asi?

imazigen

sali y compre ropa por palermo el domingo, y una vez en el probador descubri un texto en el suelo, detras de un sillon :
"Con cada prenda podia ver en el espejo a la persona que lo usaria.Se trataba de ver que combinaria con esta mi cara, con esta mi barba, con estos mis ojos, y definitivamente nada de esto estaba funcionando para mi; si para los jovenes que afuera del probador se deleitaban contemplandose en el espejo, con posturas fisicas informales, indolentes y un tanto espectrales.Pero ete aqui que esos cuellos en las camisas leñadoras eran muy finos, y encima agarrados por botones!, la castracion se leia por doquier.
Cuando fui a la caja comprendi, viendo los boxers de colores con la leyenda "just kidding" inscripta, como era el asunto.El usuario de Bensimon no quiere ser perturbado, tiene un circuito de confort basado en una percepcion del mundo como vitrina".
No me parece, al leerlo, que el autor sea escencialmente distinto de los sujetos que critica y en los cuales se reafirma por oposicion.Aunque concuerdo con el desamparo que genera la contemplacion de esta juventud vaciada y desteñida, de la cual tal vez yo sea parte.

materializacion

"...y de la dicha manera con aquel amargo manjar su cruel dios los comulgaba".